En Unidad de agudos. Cuentecillos de ida y vuelta, Daniel Campos convierte la experiencia psiquiátrica en materia literaria sin caer ni en el morbo ni en la autoindulgencia. El libro se sitúa en ese territorio incómodo donde salud mental, biografía y sistema sanitario se cruzan, y lo hace desde una voz que conoce la unidad de agudos no solo como concepto, sino como lugar vivido en primera persona.
Escrito desde las cicatrices, los relatos nacen como escritura terapéutica tras dos crisis vinculadas a su trastorno bipolar. Una mirada emocional, a ratos desgarrada y a ratos irónica, con la que recorre el ingreso, la medicación, la impotencia y la
reconstrucción de la vida cotidiana.
Uno de los aciertos del libro es el tono: Campos no escribe para “dar lecciones” de resiliencia, sino para mostrar la fragilidad sin adornos, con un humor oscuro que apunta tanto al absurdo burocrático del sistema como a las propias contradicciones del narrador. La unidad de agudos funciona así como escenario simbólico: un espacio de paso, de estancias breves pero intensas, donde se concentran las crisis más agudas y también algunas de las decisiones más difíciles sobre la vida y la muerte. El resultado deja un poso incómodo: no se idealiza la locura, no se demoniza a los profesionales, pero sí se exponen las costuras de un sistema saturado y, a menudo, deshumanizado.
La figura pública del autor añade una capa de lectura inevitable. Profesor, exparlamentario andaluz y voz activa en el debate sobre salud mental, Campos ha visto su historia personal expuesta incluso en sede parlamentaria, convertida en ejemplo de la dureza de la depresión y del estigma asociado a los diagnósticos psiquiátricos. Que alguien con trayectoria política se atreva a escribir desde la vulnerabilidad, reivindicando que “vas a sanar” no como consigna vacía sino como promesa difícil, abre una grieta interesante en la narrativa pública sobre el trastorno bipolar, todavía demasiado ligada al tópico del genio excéntrico o del enfermo peligroso.
Como obra, Unidad de agudos no aspira a la gran novela total ni a la sistematización teórica del sufrimiento psíquico; su ambición es otra: fijar escenas, voces, recuerdos, y hacer de ellos pequeños artefactos literarios que obliguen a mirar de frente aquello que normalmente se barre bajo la alfombra. En un momento en que la salud mental corre el riesgo de convertirse en eslogan, el libro de Campos se agradece precisamente porque no ofrece consuelo fácil ni recetas de autoayuda: ofrece, en cambio, una escritura que asume la inestabilidad, la medicación, el miedo y la esperanza como parte de una misma biografía. Y esa honestidad, literaria y política, es quizá su mayor virtud.
