Esto no es un poema
es un hombre
una mente esforzada labrando
flecos en las escarchas
de tus frías manos
Un hombre solo marchando
por senderos desconocidos
en distintas pieles
de mujer oculta
a veces reales
otras desnudas
siempre dispuestas
a robarme miradas
con su habilidosa astucia
Un hombre que ríe
y se esconde tras su sonrisa
que llora noche tras noche
la tristeza de una luna maldita
Que muerde sabrosas palabras
en mundos de libros
montañas de letras
en estanterías robustas
Y ahora que he confesado
sin torturas ni ataduras
te diré que no es un poema
lo que estas palabras juntas forman
sino un hombre
o mejor digamos
más que un hombre
un incauto maniatado a un boli
infectando un papel de tinta…
un rapsoda
un poeta
el gran responsable
de esta canción sin música.
